AS DOCES AMARGAS MEMÓRIAS DE PEDRO E ALICE

PEDRO

O poeta profetizou. Aquela poesia do coração despirocado foi sinistra. Ele acertou na mosca! E eu achando que havia exagerado ao confessar que ela beirava a insanidade. Perder a virgindade num porão imundo de um auditório escolar em plena atividade pedagógica, especialmente na hora do intervalo é no mínimo pirraça, doidice, excentricidade, delírio! Falta adjetivo para compreender a proposta indecente e estapafúrdia que a louca da Alice me fez.

“Então me faça mulher aqui. Agora!”

Deus do céu! Será que ainda eu tenho idade para viver experiências intensas que transformem meu coração numa verdadeira bateria de escola de samba? Quando se é adolescente ou um jovem à beira dos 20 anos você ainda se aventura meia-noite numa estrada deserta sem medo de ser assaltado. Você é capaz de quebrar regras sem se preocupar com as consequências. Afinal, você só tem 20 e um mundo inteiro pela frente para corrigir as burrices que você cometeu. Aos 20 anos você é capaz de emendar a balada da noite anterior com o trabalho da manhã seguinte às 7 horas. Pode dormir o dia inteiro e virar 1, 2, 3 noites no carnaval e na quarta noite ainda ter fôlego para pegar o cinema com aquela gata que você vem tentando ficar há um tempo.

 Aos 20 anos, ou quase 20, seus amigos são como uma família incrível. Vocês criam dezenas de coisas juntos, são cúmplices, escondem os segredos uns dos outros, cobrem as mentiras, farreiam juntos, tomam banho juntos, dançam juntos, criam coreografia e gritos de guerra e todo mundo namora junto.

Quando se chega à casa dos 30, a história é diferente. As decisões que você toma podem significar sua vitória ou derrota, independência ou dependência, prisão ou liberdade. Um mundo de escolhas que não lhe dá tempo, condições ou possibilidades. E daí? A vida não é minha? Quer dizer que eu não posso mais viver perigosamente, tomar banho nu na praia em noite de lua cheia, brincar de pega-pega com a mulher que eu amo, fazer castelos de areia, beijar embaixo da chuva, transgredir a lei, pular a cerca, subir num pé de coco, quebrar o telhado do vizinho, abrir os braços no meio da rua e dá um grito de felicidade, namorar no banco da praça, chupar sorvete de framboesa com flocos de brigadeiro, ouvir Down Under, da banda australiana Men at Work, mais alto que um trio elétrico e ainda fingir que toca guitarra?

Infelizmente, como diz o bom senso: Nem tudo que eu quero eu posso. Nem tudo que eu posso eu devo e nem tudo que eu devo eu quero. Seu caráter lhe dirá o que você quer, o que você pode e o que você deve. E, naquela estação, aos 33 anos de idade com uma carreira se solidificando, carro seminovo, emprego garantido, um pouco de dinheiro no banco e solteiro eu queria Alice, eu podia ter Alice e eu acreditava no fundo da minha alma que pertencia a Alice. 

As doces amargas memórias de Pedro e Alice, de Pawlo Cidade. Inédito. 

CRÔNICA DE CADA DIA

Imagem meramente ilustrativa da web

ATÉ QUE A MORTE NOS UNA

Pawlo Cidade

“Hoje em dia o divórcio é inevitável, não dá para escapar. Ninguém aguenta conviver com a mesma pessoa por uma eternidade. Eu, na realidade já estou em meu terceiro casamento – a única diferença é que casei três vezes com a mesma mulher.” Enunciado assim é difícil crer que os casamentos de hoje durem tanto tempo. Há quem diga que os casamentos de outrora duravam por dois motivos: medo de ficar sozinho ou religião. Acrescente-se a isso a infidelidade. Aperitivo que permitia ao homem – e raramente a mulher – pular a cerca, mas continuar casado com a mesma parceira. “Em casa, tenho comida, roupa lavada e limpeza, na rua tenho o que minha mulher não me dá.” Célebre frase de um sem-vergonha machista que sentia a necessidade de uma escrava do lar, não de uma esposa.

Pois bem, finda a premissa (o mesmo que teoria, o conteúdo, a informação essencial que vai servir para escrever esta crônica) a partir da opinião de Arnaldo Jabor sobre a duração dos casamentos contemporâneos, me vem ao pensamento a lembrança de Seu Eurico e Dona Eulália, que, recentemente completaram bodas de diamante. “Qual o segredo?” - Pergunto. E ele, na simplicidade de suas palavras, no gesto terno de sua paciência, balbucia: “Respeito.”

Como um memorialista apaixonado narra pausadamente o dia em que, sentado na enseada do Pontal, de frente para a baía, conheceu aquela que seria sua amante até que a morte os separasse. Eulália era filha de pescador e Eurico, um jovem engenheiro, contratado para construir a ponte que ligaria a vila de pescadores ao centro da cidade. Ali, embaixo da jindiba, árvore que é símbolo das lembranças do personagem Caúla em “Luanda Beira Bahia”, de Adonias Filho, Eurico e Eulália trocaram o primeiro beijo, numa tarde ensolarada de maio.

“Respeito.” - Repetiu o octogenário construtor de pontes que soube, tijolo a tijolo, erguer a difícil arte do relacionamento a dois. “E o amor, ele não é fundamental?” Indago de supetão como que quisesse afirmar que o amor e respeito não podem viver separados. “O amor é cúmplice! Ele é também construído, lapidado, melhorado e ampliado um dia após o outro. Se você não entende isso, se você não enxerga isso, acabou o respeito,” confessa o engenheiro. E eu me pego pensativo, testemunhando o exemplo e de quanto ainda precisamos melhorar para ser, pelo menos, um terço do que foi a vida de Eurico e Eulália.

Na véspera de completar 61 anos de casados, Eurico e Eulália partiram. A morte não foi capaz de separá-los. O encontro se deu para ambos. Foram encontrados, em seu leito, abraçados, como costumavam dormir. Quis o destino, uni-los na juventude e na maturidade; na saúde e na doença; na alegria e na tristeza, na vida e na morte.

Julho de 2015

CRÔNICA DO DIA A DIA

GATO POR LEBRE

Pawlo Cidade

Se você perguntar na Avenida Esperança onde fica a Rua Esperanto Perolato as pessoas vão erguer os sobrolhos e achar que você deve ter lido o endereço errado. Outros darão risada e alguns ainda vão repetir “Esperanto o quê?” Mas se você disser: “Rua do Cano”, todo mundo vai saber onde fica. E o nome que ficou na boca do povo, porém, algum vereador do passado na esperança de estar “prestando um (de)serviço à comunidade” apresentou um projeto de Lei que a batizou de Rua Esperanto Perolato. Nada contra o esperanto, esta língua artificial inventada por um médico judeu que não preciso citar o nome agora senão vocês vão acabar embrulhando a língua. Ah não ser que o nome faça jus ao significado real da palavra: “o que espera.” E é assim que vive o povo da Rua do Cano – digo “Esperanto”, esperando. Esperando tapar os buracos, asfaltar a rua, melhorar a iluminação pública, enfim!

Passada a introdução geográfica, cabe-nos chamar a atenção para um personagem conhecido do pedaço, que antes mesmo da venda do seu Zé abrir, às seis e meia da manhã, ele está lá, de prontidão, disposto a tomar o café-de-um-gole-só com a branquinha de sua preferência. Na desculpa de comprar o pão das crianças, Bigode já entrava no estabelecimento esticando os dedos e brindando o dia: “Seu Zé, a de sempre!” E Zé, dobrando a cabeça e curvando os lábios, pegava a garrafa de 51, no canto da prateleira, e enchia com uma única dose o pedido do freguês.

Fosse esse apenas o defeito – ou seria vício? - de Bigode. É bem verdade que nunca se tinha visto ele deitado na calçada ou jogado numa vala, guardado pelo seu fiel escudeiro “Bronze”, uma mistura de cachorro salsicha e vira-lata, que o acompanhava nas escapadas noturnas e nas goladas matutinas da branquinha. Bigode, certa feita, bebendo todas e comendo com farinha, se engraçou com uma loira top-de-linha, pernuda, quadril arredondado, lábios carnosos. Os colegas, percebendo a paquera do amigo resolveram colocar lenha na fogueira. E a loira, com aquele largo sorriso de quem vem-que-eu-sou-tua caiu na lábia de Bigode. Seu Zé, amigo de infância e dono do bar, até tentou cutucar o outro pedindo que não se metesse com a mulher dos outros. Bigode, travado, perguntou se o bodegueiro estava com ciúmes, pois perder aquele avião seria o mesmo que perder um bilhete premiado da loteria.

A única pulga que deixou Bigode com a orelha em pé – mas também que se dissipou rapidamente – foi a de que ninguém mais deu em cima da loira. Só ele. Como podia? Uma loira linda, pernuda, gostosa, dando sopa e ninguém interessado? Só ele via aquilo? Não! Que nada! Barbudo, carpinteiro experiente tranquilizou o amigo: “A mulher é sua, Bigode. Você viu primeiro.” E mal teve tempo de completar a frase, Bigode estava do lado da loira, fungando no cangote. Zé Pedro, eletricista dos bons, solteiro, que morava num barraco na subida do Alto da Esperança ofereceu logo a chave para a quebrada. Bigode não contou conversa. Enfiou a chave no bolso, piscou para o amigo e saiu arrastando a loira para o matadouro.

Nem bem entrou no barraco, Bigode apertava a loira como se aperta uma aliança. Era beijo de um lado, cheiro do outro, lambida na orelha. Um grude! Aquela altura ele gritava a cada passo do caminho que a amava, que ela – a tal loira - era o amor da sua vida. Bigode - não se sabe se tonto por causa da branquinha ou encantado com a mulher, não acertou abrir a porta do barraco. A loira, prevenida, tomou a chave do outro, meteu na fechadura e abriu. Bigode foi empurrando ela como se aqueles fossem os momentos finais de sua conquista. A loira agarrou Bigode pelos braços, com uma força que ele estranhou e disse: “Calma!” Bigode deu um passo para trás e esperou o desenrolar do acontecimento. Mal sabia ele que a turma, que o acompanhara no bar, estava de ouvido grudado na porta do barraco, querendo saber o que estava acontecendo.

A loira, mais uma vez cuidadosa, sentou Bigode num tamborete, e deixou-o na posição de espectador. Em seguida, afastou-se, tirou a roupa, lentamente, subiu na cama e ficou na posição de cachorrinho. Bigode arregalou os olhos, suou frio, engoliu a saliva, ergueu as sobrancelhas e uma tremedeira tomou-lhe conta das pernas. O arapapá da loira mais parecia uma manjuba. “E aí?” A voz da loira ficou mais grave. Bigode olhou para um lado, olhou para o outro, respirou fundo e pensou consigo mesmo: “Se não tu, vai tu mesmo.” E os companheiros, do lado de fora do barraco, tentando encontrar uma fresta ou ouvir os gemidos que vieram do quarto da casa de Zé Pedro, apelidaram Bigode naquele dia de “Gato por lebre.”

Julho de 2015

CRÔNICA DO DIA-A-DIA

CATA NICA, MISERÁVEL!

Pawlo Cidade

Cata nica, pinga pinga, coletivo, bus, lata velha, buzú! Ele pode ter vários apelidos, mas, a verdade é uma só: Sujeira, poltronas quebradas, cigarras que não funcionam (Pára aí, motorista!), horários desgovernados, linhas mal atendidas, motoristas estúpidos, cobradores e cobradoras mal humoradas, passagem cara!

Peraí, e nada se salva? Claro, toda regra tem exceção. Tem aquele que pára para a moça bonitinha no ponto, que varre o veículo no ponto final, que passa flanela nas poltronas molhadas quando a chuva pega todo mundo de surpresa; o condutor que dá bom dia, boa tarde, boa noite. E é só.

Hora do pico, confusão, empurra-empurra, rala-rala: “Oi, minha bolsa!” “Empurra não, p.!” “Peraí, véi!” “Respeita a senhora, aí, cara!” Quem entra primeiro, senta. Os mais solidários pedem as mochilas para segurar, os livros para apoiar no colo, a bolsa pra ninguém ficar mexendo por trás. E de, ponto em ponto, entra mais um, mais dois, mais três, mais dez. “Já tá bom, motorista! Segue essa m.!” E a viagem segue, com cheiro, sem cheiro. Que ninguém se atreva a liberar um gás. “Deus é mais!” “Vai timbora, carniça!” “Creem-Deus-pai!”

Estudantes irritados na ida para a escola. Estudantes zoando na volta para casa. Foram tão oprimidos no dia-a-dia que a hora da volta é a hora de extravasar, de gritar, de berrar, de cantar: “Se eu fosse um cachorro, minha mãe seria uma cachorra e eu seria um cachorrinho! Lá, lá, lá, lá!” Cobrador furioso, motorista irritado. Freio de arrumação. “Tá levando boi, miserável!” “Não é sua mãe que está aqui não!” E a melodia estudantil ecoando do fundo, em ritmo de arrocha: “Se eu fosse um gato, minha mãe seria uma gata e eu seria um gatinho! Lá, lá, lá, lá! Quem aguenta? Ladainha, pirraça, barulho no pé do ouvido? A senhora gorda, perto do motorista, bufando e soando ao mesmo tempo. Não sabia se descia no próximo ponto ou se brigava com os meninos lá no fundo.

“Se eu fosse um cavalo, minha mãe seria uma égua e eu seria um cavalinho! Lá, lá, lá, la!” A esta altura, o cobrador já “p” da vida resolve acabar com a farra estudantil e grita para todo passageiro ouvir: - Se sua mãe fosse uma puta?

E a turma, esperta, podia até perder a briga, mas não perdeu a oportunidade de entoar uns versos que deixou o cobrador com cara de tacho: “Se minha mãe fosse uma puta, meu pai seria um corno e eu seria cobrador! Lá, lá, lá, lá!”

Pensa que o fato não foi aqui? Ou que o cenário é apenas uma crônica do dia-a-dia? Triste engano. A pirraça é na linha do Salobrinho, do Vilela, do Basílio, do Iguape...

Ainda bem que na vida tudo é passageiro. Exceto, cobrador e motorista.  

METADE DE MIM

Semana passada comecei a leitura do texto "Metade de Mim", meu mais novo filho teatral. O grupo Teatro Total está com a responsabilidade de levar para os palcos a montagem. "Metade de Mim" é um texto diferente de tudo que eu já montei ou criei. Trata-se de um projeto que eu já havia pensado mas não tinha tido a coragem de levá-lo à plateia. 

A proposta tem raízes no Teatro do Absurdo. No Teatro do Absurdo, "a incerteza e a solidão humanas são traduzidas por procedimentos que, fazendo uso de elementos conhecidos (situações banais, frases feitas, gestual cômico) ou menos usuais (construções verbais aparentemente sem sentido, gestual mecânico repetido incessantemente, ações sem motivação aparente), buscam criar outros universos, estranhos, porém assemelhados ao universo cotidiano."

Como estamos ainda nas leituras de mesas e se mantermos o ritmo, acredito que até o final de setembro a gente estreia o espetáculo. 

LEITORES DE CANAVIEIRAS. SEXTA-FEIRA ESTAREI FAZENDO UMA VISITA À ESTAS TURMAS

RESPOSTA: Olá, Cléa Luíza, obrigado por sua carta. Terei o maior prazer em ser seu amigo e poder compartilhar minhas histórias com você. 

BATE-PAPO COM LEITORES

Escola São Francisco de Assis/Ilhéus

 Alunos da Escola Criativa/Ilhéus

Mural de leitores fiéis na Escola Criativa coordenado pela professora Klaudia Malta

ENCONTRO COM ESCRITORES NA TENDA

Neila Brasil, Joilson Maia, Silvia Kimo e eu no Encontro com Escritores, realizado pela Tenda do Teatro Popular de Ilhéus, no último dia 31 de outubro. Foi um debate bacana discutindo sobre a literatura infantojuvenil regional e o contexto escolar.

OBRIGADO, CASTELO NOVO!

História em quadrinhos que os adolescentes fizeram sobre mim

O dia em que todos os jovens descobrirem que a leitura engrandece a alma, abre portas e apresenta o conhecimento, não teremos mais problemas com drogas, violência e preconceito. Acredito que os professores do distrito de Castelo Novo, (distante 25km do centro de Ilhéus) sobretudo a educadora Rita, pensa assim. O programa de incentivo a leitura e valorização do autor regional é sempre um trabalho de conclusão das atividades letivas naquele lugar. Pela segunda vez sou o autor escolhido para mostrar aos jovens que ler é sempre uma viagem, uma aventura ao conhecimento, uma janela para alma.

Os meninos e as meninas, do sexto ao nono ano, criam paródias, escrevem poemas e músicas, fazem teatro e até dançam retratando as obras que eles leram durante todo o semestre. Ficam ainda mais encantados quando descobrem que em O Tesouro Perdido das Terras do Sem Fim parte da trama se passa em Castelo Novo, na fazenda Almada. Explico-lhes que a beleza do lugar está tão perto de nós que passamos despercebidos. A estrada, o rio, a colina, a velha usina, o cemitério, a fazenda, a antiga estação e até mesmo o velho casario tem sua beleza.

 Professora Rita

Rita consegue fazer os olhos daqueles jovens e adolescentes brilharem. Ela aponta caminhos, emociona, produz, dirige e atua no cenário educacional como um sacerdócio. Carregou a escola nas costas quando todos os professores saíram. Não queria que o estabelecimento fechasse e que os sonhos daqueles jovens fossem enterrados. São educadoras como Rita que nos estimulam a acreditar num País leitor.

“Para a alma valer a pena nós devemos abrir a nossa alma para a leitura, para nossa alma ficar maior,” escreve Catilene, uma jovem de 14 anos, determinada, extrovertida e comprometida com o que acredita. Assim como ela, Bianca, Daniel, Ingrid, Samuel, Ana Kariza, Naila, Ailson, Cleiton, Vinicius, Milena (que ao lado de João Batista e Larissa Melo criaram uma história em quadrinhos sobre meu trabalho), Elivana, Mariane, Nátila, Viviane, Marília, Fabrini, Alan, Thaís, Brenda, Daniela, Jeciane, Caline, Gleice Kelly, Vanessa, Ariana, Maiana, Tainara, Cauana e Emerson estão firmes, apesar da comunidade faltar energia dia sim, dia não e água (que abastece Itabuna) estar ausente também nas torneiras acompanhando a energia.

É claro que Rita, sozinha, não conseguiria envolver até mesmo a comunidade. Ela contou com Valéria (diretora), Aline (supervisora), Marta, Adriana, professoras, as quituteiras de Castelo, os pais dos alunos e muitos outros.

Castelo Novo é logo ali. É terra de povo hospitaleiro, rio bonito, gente abençoada e uma juventude que vê na leitura um caminho para a construção de seu futuro. Parabéns!

ISAQUE

Isaque estava na fase final. Do nariz escorria um sangue pastoso e a pele estava marcada com pústulas. Uma dor súbita atingiu-lhe o estômago. Ele gritou. Jacó se aproximou, pronto para ampará-lo, como fazia quando criança. Isaque estendeu uma das mãos, não permitiu que ele se aproximasse. Mas, Isaque era seu filho, seu único filho. O filho que Deus lhe dera na velhice, o filho que Deus agora requeria. Assim como Abraão, ele teria que sacrificá-lo. Não havia escolha, não havia outra saída. Jacó estendeu a arma mais uma vez, apontou para a cabeça do filho. Os poucos raios de sol que ousavam penetrar pelas frestas das tábuas, tentavam timidamente iluminar aquele pequeno ambiente. As pernas de Jacó fraquejaram. Ele tentou inutilmente manter-se de pé. Porém, a gravidade o puxava. As mãos mal podiam segurar a arma. As lágrimas embaçavam os olhos.

Jacó, como Abraão, julgava que Deus era poderoso assaz para até dos mortos ressuscitarem Isaque. Apesar da fé, a dúvida o assolava. A dúvida, que se transformava nos segundos que o separavam de uma fatídica decisão. “Como posso matar meu próprio filho! Isso não é justo!” Vociferou. Estava sendo provado. Não sabia se era uma afirmação ou uma pergunta. Seu unigênito era agora oferecido. Tentou lembrar-se das promessas que um dia Deus lhe fizera. Não conseguiu. Recobrou-se. Viu a imagem de Isaque, ajoelhado, clamando pelo fim. Se Deus enviou seu anjo e impediu Abraão de sacrificar o filho, faria o mesmo com seu Isaque, prestes a morrer pelas suas mãos.

“Meu filho traz consigo Abadom”. Meditou. E ele não se referia unicamente ao vírus. Mas àquele predito no Livro da Revelação, após a quinta trombeta do anjo onde o profeta dizia ter visto uma estrela que do céu caíra sobre a terra; e foi-lhe dada à chave do poço do abismo. E abriu o poço do abismo, e subiu fumaça do poço, como fumaça de uma grande fornalha; e com a fumaça do poço escureceram-se o sol e o ar. Da fumaça saíram gafanhotos sobre a terra; e foi-lhes dado poder, como o que têm os escorpiões da terra. Foi-lhes dito que não fizessem dano à erva da terra, nem a verdura alguma, nem a árvore alguma, mas somente aos homens que não têm na fronte o selo de Deus. Jacó estava falando de Satanás.

Ele cerrou os olhos. E como numa tela de cinema, viu a infância inteirinha de Isaque sobrevoar Telaviv; viu ainda sua adolescência, a mudança para Jerusalém, o atentado que o deixou surdo do ouvido esquerdo, a morte de sua mulher. E mais uma vez foi invadido por uma indagação que comprimiu seu coração até faltar-lhe o ar: Porque deveria ser ele o carrasco de sua própria descendência? A pergunta surgiu como um sinal de perda. Uma falta, indubitável, de fé. Pediu misericórdia. Abriu os olhos. Isaque, de braços estendidos, balbuciando uma prece, estremeceu. Pai e filho se entreolharam por uma fração de segundos. Nos olhos de Isaque o desenho inexprimível de um adeus; nos olhos de Jacó, um pedido lânguido de perdão. O silêncio daquele abrigo foi entrecortado pelo disparo que ecoou de uma ponta a outra do bairro antigo de Jaffa.

(Trecho de um romance que eu nunca terminei sob o título de “Isaque.”)